Dans les coulisses sauvages de Nouvelle-Zélande
Arrivée sur l’île du sud
Après 33 heures de vol, les roues de notre avion se posent enfin sur le sol de l‘île du sud en Nouvelle-Zélande. En survolant la côte, nous pouvions apercevoir un paysage composé de vertes collines qui s’étendaient en direction des montagnes. Sur notre gauche, la silhouette enneigée du Mont Cook se détachait sur fond de ciel bleu azur. Atterrissage à Queenstown – notre aventure peut commencer. Pour mon ami Franz et moi-même, un rêve se réalise : arc et carabine, cerf et wallaby, du sud au nord – un mois consacré à la chasse et à la découverte.
Plein sud – forêt tropicale et flèches
Nous avons quitté la voiture depuis deux heures – le chemin se poursuit sous la canopée d’une forêt tropicale. Les premiers jours sont consacrés à la chasse au cerf à l’arc – le timing est parfait car le brame débute. Les cerfs brament de toutes parts et les vallées s’en font l’écho - à plusieurs reprises nous réussissons presque à conclure nos approches. Mais seulement presque.
Après cinq longues journées de chasse infructueuses, nous décidons de changer de territoire. Un éleveur de moutons qui nous met à disposition gratuitement sa cabane de tonte et nous autorise à parcourir ses terres, nous parle d’une vallée située non loin de là, où personne ne pénètre. Selon lui, il y a entendu des cerfs bramer ces derniers jours.
Une ombre dans le feuillage
Nous entamons l’approche en binôme, mais cette option est trop bruyante. Franz décide de rester en lisière avec sa carabine, tandis que je poursuis en solo – arc en main. Peut-être qu’un animal dérangé par ma présence se présentera à Franz. Au fur et à mesure que je m’enfonce dans les fougères et sous des arbres recouverts de mousse, la lumière diminue. Devant moi, j’aperçois une ombre sombre – compacte, basse et lourde. Ce n’est pas un cerf. Un sanglier. Il suit une coulée étroite, qui devrait le mener à environ quinze mètres de mon poste. Alors qu’il passe derrière une fougère, je bande tranquillement mon arc et entame ma visée. La décoche est parfaite, la flèche quitte son support, une traînée clair se dessine dans l’air, le placement est irréprochable.
Le sanglier démarre, s’arrête et se retourne vers moi. Nos regards se croisent brièvement – face à face entre l’homme et le keiler dans l’obscurité qui s‘installe. Il souffle et disparaît dans la forêt.
Recherche réussie
Malgré les battements de mon cœur qui s’emballe, je réussis à joindre Franz sur son téléphone. Un bon moment se passe jusqu’à ce que nous puissions nous rejoindre. Sous l’épaisseur du couvert végétal le réseau téléphonique ne permet pas de rester en ligne et ce n’est qu’à la lueur de nos frontales que nous arrivons à nous repérer.
Je retrouve la flèche ensanglantée, plantée dans le sol. Mon monoculaire thermique Leica Calonox View en main, nous suivons la piste de l’animal jusqu’à apercevoir une masse claire immobile couchée sur le flanc. Le keiler est mort : massif, recouvert d’une véritable toison de brosses protectrices et portant des défenses impressionnantes. Le fermier nous aide à le récupérer avec son quad. „Un véritable Captain Cooker“, lance-t-il – descendant des cochons introduits sur l’île par le Capitaine Cook en 1769 à bord de son navire Endeavour. Quasiment 100 kg d’histoire vivante.
